A Pantites e Aristôdamos

Dia convencionado para celebrar o Sacrifício das Termópilas. Sempre visto como um combate de nacionalidades, fica obscurecido o que mais especificadamente foi, o de um recontro de elites, entre os Imortais Persas mandados avançar por Xerxes, perante o falhanço da "tropa de linha" e a parte da Guarda Real Espartana com descendência assegurada, somando-se-lhe Téspios valentemente associados. Uma Entrega sem esperança, obliteradora das entregas vergonhosas, atestada pelo adivinho Megístias, conhecedor do desfecho da Tragédia pela via oracular e não já pela das probabilidades, que, dispensado pelo Rei Leónidas, se recusou a abandoná-lo.
Choro por ser de um tempo em que o Episódio não é já Exemplo fortalecedor que contribua para as vitórias seguintes, mas apenas objecto filmável para distracção de todos nós, espectadores potenciais, fornecendo-nos notícia de Gente cuja conduta nos é estranha. Como num jardim zoológico.
E verto ainda mais lágrimas por ter nascido já depois dos Vassalos que contra as ordens recebidas Índias deram de mão beijada, em vez de tranquilamente se deixarem matar. Ou contra os historiadores que pretendem transferir o opróbrio para uma ordem de resistir. Tão exigente era a Ética Lacedemónia que dois guerreiros dispensados, Aristôdamos por estar doente, Pantites porque enviado, em serviço, como mensageiro à Tessália, apenas por terem sobrevivido e pese a estarem isentos de responsabilidade, foram por cobardes tidos e apontados, até que um se redimiu em Platéia, numa problemática lordjimesca com final feliz na fatalidade, e o outro se enforcou.
Aqueles a que se refere a inscrição Diz aos Espartanos que aqui jazemos para obedecer às suas leis foram os que ouviram o seu Rei exortá-Los a que com ele estivessem no momento e mais tarde consigo jantassem no Inferno. Razão acrescida para não faltarem neste recanto, apesar do País que temos estar completamente carecido de "Rei e Lei", numa terra de ninguém de "nem paz nem guerra". Sobretudo a paz, que bem deve faltar à nossa consciência colectiva.
De A. E. Houseman

THE ORACLES

'Tis mute, the word they went to hear on high Dodona mountain
When winds were in the oakenshaws and all the cauldrons tolled,
And mute's the midland navel-stone beside the singing fountain,
And echoes list to silence now where gods told lies of old.

I took my question to the shrine that has not ceased from speaking,
The heart within, that tells the truth and tells it twice as plain;
And from the cave of oracles I heard the priestess shrieking
That she and I should surely die and never live again.

Oh priestess, what you cry is clear, and sound good sense I think it;
But let the screaming echoes rest, and froth your mouth no more.
'Tis true there's better booze than brine, but he that drowns must drink it;
And oh, my lass, the news is news that men have heard before.

The King with half the East at heel is marched from land of morning;
Their fighters drink the rivers up, their shafts benight the air.
And he that stands will die for nought, and home there's no returning.
The Spartans on the sea-wet rock sat down and combed their hair.