As Formas em Fuga

De Sophia de Mello Breyner Andresen

Estranha noite velada
Sem estrelas e sem lua,
Em cuja bruma recua
Fantasma de si mesma cada imagem.

Jaz em ruínas a paisagem,
A dissolução habita em cada linha,
Enorme, lenta e vaga
A noite ferozmente apaga
Tudo quanto eu era e quanto eu tinha.

E mais silenciosa do que um lago,
Sobre a agonia desse mundo vago,
A morte dança
E em seu redor tudo recua
Sem força e sem esperança.

Tudo o que era certo se dissolve,
O mar e a praia tudo se resolve
Na mesma solidão eterna e nua.

Noite de Willem de Kooning

A angústia perante a invasão da penumbra não é o sinal mais irreversível da infelicidade. Bastará compará-lo com o do alívio pensável na dissipação dos traços e ocultação dos volumes. Aquele que espera o negro manto como um libertador é muito mais digno de compaixão do que se inquieta perante a perda que ele traz: é o eterno fugitivo em face da persistência da agressão das formas, não o proprietário delas, ao menos sob forma de imagens guardadas, que ainda tem algo a perder, por isso mesmo alguma coisa a que se agarrar. É que o que encontra lenitivo e paz na emergência da escuridão está também receptivo à Dama das Mãos Brancas, a qual, no seu caso, é desejada no estado de espírito pelo qual avança, em vez de receada pela efusão que manifestasse na dança, dada como mero espectáculo sem progressão. Signo desmesurado dos pavores que impelem para o fim, em que a insatisfação de si já operou toda a sementeira que não tardará a colhê-lo, enquanto que o lamento de uma confiança abalada transmite a certeza de uma vontade de continuar. E em que já se desespera do sonho como equilíbrio, o tal que ainda poderá desempenhar o seu papel vital na existência de quem se renderá a remissões para a suspensão do processo racional enquanto descansa, por muito impressiva e (im)pressionante que seja a imersão no contexto a tal adequado.