Di Hard

O mais detestável que a Inglaterra tem é parte da sua imprensa. No dia em que se homenageia Diana de Gales, há que pensar nas mil e uma formas infelizes de explorar o Filão que os mexeriqueiros publicados não querem largar, mesmo depois de exaurida a Mina. Sabe-se que antigamente os contos de fadas terminavam com o casamento, os meninos e a felicidade eterna subsequentes. Mas isso eram tempos em que o fracasso matrimonial não estava institucionalizado, em classes que outrora viviam na Família e hoje sobrevivem para a carreira. Claro que apelar ao não-premeditado mas inelutável deleite de seguir dificuldades conjugais no Modelo que não era suposto vivê-las era insuperável tentação para quem se vende à custa do sensacional, mas desculpável por a vida da Realeza não poder nem dever, desde sempre, ser privada. Por não ter o profissionalismo que Lhe permitisse suportar esta cortante verdade a Lady Di dos nossos sonhos votou-se ao insucesso, exactamente como, em palavras mais contidas, reconheceu o Irmão, no elogio fúnebre.
Hoje, entretanto, perspectiva-se a franquia de um degrau que a direiteza não deveria consentir. O propósito de exibir, contra a vontade dos Filhos, o corpo acidentado que foi objecto de tanta promoção e idolatria já não tem a desculpa de ir ao encontro dos gostos do Povo, entrincheira-se sim na ideia de arrastá-los para morbidismos que rebaixam. Sorver a infelicidade deve ter limites e traduzir-se em elipses necessárias à nossa dignidade, a que não dispensa o respeito.