Mergulhos no Lodo

Visionamento, como passou a dizer-se, do DVD com um filme cuja existência me passara ao lado. «Eu, Peter Sellers», sofre de dois defeitos, como biografia: dos saltos cronológicos que escamoteiam partes da vida do actor e do enfeudamento a uma tese, a de ter sido moldado pela mãe, para não deixar que os laços com os que o amavam lhe empecilhassem a carreira, progredindo da ambição à insensibilidade e desta à crueldade. Como corroboração, o nexo simplista a uma deficiência de personalidade confessada e assumida na facilidade com que dava expressão a uma multiplicidade de caracteres, bem como a necessidade quase patológica de mudança de casa.
Um intérprete que se prestigiou por uma comicidade sem caretas vê desta forma desvirtuada a sua capacidade de representar, reenviada para insuficiências pessoais. No fim de contas, Sellers é mais o pretexto, o que acaba por ser pintada é toda a nossa época, com a obsessão da carreira a secundarizar todo o resto da vida, maxime a parte afectiva. Com a fatal insatisfação emergente, que, no caso do biografado, se plasma na aspiração a passar da Rádio para o Cinema e deste para um registo menos apalhaçado do que o da série da Pantera, de Blake Edwards. Como é tradução fiel, não só do homem, como do tempo, a permeabilidade às previsões de um parapsicólogo charlatão que lhe orienta as opções.
É o liliputiano mundo em que nos movemos - os grandes objectivos fixados, subsidiários do egoísmo, à mercê da exploração "sobrenaturalista" de quem saiba friccionar a vaidade. Vidinha sem coração, vidinha sem ver Deus.