Confissões de Umas Máscaras

Dizia Oscar Wilde um homem investido da própria pessoa mente sempre, se quiserem ouvi-lo dizer a verdade que lhe dêem uma máscara. A só aparente contradição, que torna impossível a coexistência verbal e identitária do Vero, vem a calhar como lembrança do Artista que se definiu como Pintor de Máscaras e nascera a 13 de Abril, James Ensor. De mascaradas, com efeito, povoou ele a sua obra, numa coexistência desordenada com os demónios, muitas vezes umas e outros arregimentados em espaços repletos, o que elimina o propósito da consideração do dramaturgo irlandês. Com efeito, o mascarado só se dará ao trabalho de gritar o que normalmente não tem coragem a auditores que se não apresentem com o mesmo erradicador de responsabilidade que ele. E o sopro demoníaco de todo o lado emergente arrasta consigo a desvinculação ao Bem e ao Verdadeiro, na medida em que as revelações sob anonimato participam geralmente da intenção de fazer mal a alguém.Por isso, das suas obras, prefiro este Expulsão dos Anjos Rebeldes, em que o caos provém da luta entre os dois domínios bem demarcados, não já da hesitante atribuição da qualidade do que não é falso. Assim sou levado, em acto contínuo, para o outro aniversariante do dia, Samuel Beckett, que viu o abismo maior em redor do Homem no vazio que ele se cria em volta, ao ponto de as próprias relações e considerações de cada indivíduo perderem a nitidez lógica que a definição dos campos dá.