Venda de Vendas

O Bluff, de FragonardOntem encontrei na caixa de e-mail, enviado por Pessoa que muito estimo, um inquérito pré-ordenado, com a questão Você acredita que o amor é cego? e as opções sim e não. Como deixei de votar em coisas sem sentido, como eleições, resolvi exercer o meu direito cívico em campos realmente importantes e que a minha consabida ingenuidade insiste em ter por intemporais.
Querem crer que estive 77 minutos hesitante entre pôr a cruzinha na afirmativa, ou na sua desafiante? É que quis escolher, não sem reflectir. Finalmente percebi a vantagem do dia de defeso entre as campanhas eleitorais e o acto, mas só nestas temáticas em que os partidos não esporeiam as tomadas de posição.
O meu problema era o das juntas médicas que determinem a quantificação de perda, numa deficiência. Cego em que sentido? No de não perscrutar no leque das escolhas? Isso parecia-me Romantismo incompatível com as constatações que me acompanharam, pela Experiência, ou simples Observação. Cego quanto aos obstáculos? Isso depende dos temperamentos, além do que o que surge intransponível a uns é uma franquia escancarada para outros. Cego quanto aos defeitos do Ser Amado, que de todo se quer ignorar? Aí sim, durante um certo tempo, nunca nos perdoamos um erro de selecção, pelo que a capa da afeição pelo parceiro é muitas vezes uma sublimação do nosso amor-próprio na corda bamba.
Mas acabei por votar sim. E porquê? Porque detectei, enraizado no nosso património cultural comum, no nosso imaginário, diriam cientistas sociais chatos e compiladores, uma necessidade de fingir a invisualidade da paixão, como incitamento e justificação de investir-se. Depois, fui ver a contagem; e setenta e tal por cento tinham posto a cruzinha no quadradinho positivo.
Pelo que tiro da história uma moralidade irrecusável: o Amor é aquele cego que devemos sempre ajudar a atravessar a rua, tendo em mente que o é à maneira de Miguel Strogoff, são as lágrimas que lhe permitem voltar à clarividência.